Ma Mère
Ma Mère m'a créé, ma Mère m'a détruit.
Ma Mère n'est pas la mère qu'on imagine en lisant un livre, ma Mère c'est l'onde sismique, c'est l'Histoire de France, c'est le dynamisme sans roue.
Ma Mère, elle ne m'aime pas. C'est simple de ne pas aimer, tu regardes quelqu'un, et tu ne l'aimes pas. Moi je l'ai peut-être aimée, mais maintenant, je ne l'aime plus, ma Mère c'est l'autre côté du ravin, ma Mère c'est comme les ouragans qui casent les toits des maisons.
Etre une mère, ça ne doit pas être de tout repos, surtout quand on a des enfants. Moi, ma Mère a eu des enfants, mais elle ne les aimait pas. Pourquoi? Parce que ma Mère, elle n'aime pas. Ma Mère, elle détruit, ma Mère, elle s'enfuit, ma Mère dérange, ma Mère n'est pas un ange.
L'art? Elle ne connait pas. La musique? Encore moins. Moi? Elle pense me connaître.
C'est faux. Elle ne me connais même pas physiquement, alors comment pourrait elle me connaître à l'intérieur?
Ma Mère, elle peut mourir.
Ma Mère, elle peut souffrir.
Ma Mère, elle peut saigner.
Ce n'est pas mon problème.
Merci ma Mère.
Sujet: Ma Mère / Texte / 16/03/2004 
